linhagem

foto Kiriko Shirobayashi

Nossos filhos

dormem no quarto ao lado.

O amor assim me convence

que ele se estende

nos sonhos que não nos pertencem.

(do livro "Raios")

linha

foto Thad Selling

Essa linha que nos separa
no meio da sala
é a mesma que estranhamente
nos enlaça
e assim como nos ameaça
nos joga no mesmo abraço.


Se você parte por um século
ou por segundos me ausento,
fica sempre do outro um pedaço
na viagem solitária
de quem segue em desalento.

(do livro “Poesia provisória”)

indefinido

foto Lukas Fiorki

Faço poemas enquanto estou errado.
Enquanto sou imperfeito.
Porque nada entendo.

Faço poemas para a vida inteira.

(do livro “Raios”)

toda

 foto Pietro Adelchi

 

Volta 

e

meia

a

lua

volta

inteira.

(do livro "Poesia provisória")

exílio

foto Lukas Stevenson
   
Escrevo-te distante.
Não meu corpo tão longe do mar:
distante do oceano.

Vivo por enquanto a quilômetros de mim.
O que restou aos teus olhos
é o que mantém a lembrança
de um pouco que me definia.

Vago a olhar-me para trás
e de lá tento me alcançar de volta.

Não me perguntes o que houve.
Tão logo um lado e outro se reencontrem
passarei por tua casa.

(do livro “Poesia provisória”)

o morto

Gil Vicente, nanquim sobre papel

O morto

tomou destino ignorado:

em que planície nos céus

sibila o seu silêncio?

Com sua armadura desfeita

o que resta é inútil:

não suporta o vento

(que sopra com a chuva)

não será restaurado nos museus

(que espiam a história)

nem se moverá com as lembranças

(que amontoam os retratos).

O morto

tomou destino ignorado.

II

Não tenham medo:

o morto não se levantará

de sua solene posição

deitado como nunca

com seu nariz e seu sapato

             em

              riste. 

III

O morto

      (saibam)

não segue no cortejo:

      segue um morto

      (peso inútil)

      que o limite do nosso olho vê.

IV

O morto independe da vontade

dos que lhe jogam areia e flores

dos que lhe dizem orações e calam

dos que choram e esquecem

-          o morto

                  agora

                            é eterno.

V

Lembramos o tamanho do morto

com suas roupas

com sua voz

com sua dor

e choramos o tamanho que falta

                      a lágrima que salta

                      em nós

até quando aprendermos

a não ser somente vivos.

  

VI

De nada mais sabemos

até que o morto nos mande notícias

e que seu vulto passe ao longe

como passam os viajantes

                               (depois)

                               do entardecer.

VII

Maior é o morto

       na viagem

que ele continua

  

(em que planície nos céus?).

(do livro "Poesia provisória")

regime

foto Manuel Sardinha 

Tenho seus beijos

como medida.

Não ponha açúcar no café.

De doce basta a vida.

(do livro "Raios")

viés

foto Carlos Vilela

O poeta percebe 

de forma

estranha.

Por isso percebe. 

(do livro "Poesia provisória")

lençol

 foto Pedro Miguel Costa

  Cubro

o teu corpo nu

com

o meu corpo nu.

(do livro "Roteiro dos pássaros - remixado")

seguro que fue por su boca

Minha amada, minha doce cara metade, estou seguro que foi por sua boca. Encontrei sua roupa junto a minha, seu corpo junto ao meu. Seus dias juntos aos meus. Feliz aniversário!

No se si fue por los vino,
no se si fue por su boca
pero entre tanto tango encontré
su ropa, junto a mi ropa.

No se si fue por Castillo,
Pugliese, Troilo o Darienzo
pero su abrazo en mis manos
era un pincel y la pista un lienzo

Hay los vino, seguro que fueron los vino
(Yo no fuí)

Seguro que fueron…los vino.

No se si fue por los vino,
no se si fue por su aliento
pero entre tanda y tanda encontré
su ombligo, junto a mi cuerpo.

Y así volando en la gloria
Y aterrizando en la ruina
yo fui cayendo y cayendo
en la red de esas medias…asesinas

Hay los vino, seguro que fueron los vino
(Yo no fuí)
Seguro que fueron…los vino.

(Los Vino', composição de M. Di Genova, com Otros Aires)

longe

 foto Larry Wiese

  

em algum lugar

o mar existe

para algum porto

ser avistado.

(do livro "A paisagem e a distância")

suspense

foto Jean-Sebastien Monzani 

  

Que viagem é essa

(que fazemos)

durante dias

noites

e  eclipses

dentro de um corpo

 (vagarosamente)

para frente

    (que não vemos)?

Existirão braços abertos

  ou abismos estendidos

no final de nossos olhos?

Haverá festa

 luzes

bandeiras

gente na estação?

Haverá (depois)

tranquilidade

planície

 sonho

 ou

solidão?

      (do livro “Poesia provisória”)

aceno

foto David Santies

das entranhas
das terras
do solo materno
do chão do meu pai
me arrebentei numa cidade
com porta e janela
para o mar
onde meus olhos miravam outro continente
como uma lembrança...

(do livro “A paisagem e a distância”)

navegante

foto Shepper Dann

Eu que sempre navego

ao sul do teu corpo

é no sal de tua pele

que conservo meus segredos

e espalho os meus beijos.

(do livro "Poesia provisória")

matutino

foto N.Meilner

Os poetas dormem tarde.

A poesia é que acorda cedo.

(do livro "Poesia provisória")

desdém

foto Paul Laswel

Pouco me importam suas ameaças.

Sei que um dia

com a noite vou me embora.

Não sei a que custo

com que fala

talvez de vício.

Por enquanto

durmo agarrado aos meus amores.

(do livro "Poesia provisória")

reverso

foto Lukas Linberkley

Já que entre nós
todo o contrário é crível

não desfaça cerimônia:
volte o mais rápido impossível.

(do livro "Poesia provisória")

abstrato

foto Rosalina Afonso

No tempo tudo cabe
tudo muda de lugar
tudo some
não ficam parados no espaço
o gosto das frutas
e o cheiro dos homens.

O tempo dispensa a vontade alheia
impõe-se sobre a selva e a cidade
e destas nascem as folhas e os filhos
que o próprio tempo amadurece e faz saudade.

O tempo – enorme! – eleva os deuses
arrasta os homens
e espalha o mistério de uns
sobre a solidão dos outros.

De muito longe o tempo caminha
não como um velho
tão pouco uma criança:
unicamente caminha
- e sugere a esperança
e adormece as rugas.

O tempo não é o mesmo
sobre os aviões e os pássaros:
nas asas de um
é tudo muito rápido
nas asas do outro
é tudo muito livre.

(do livro “Poesia provisória”)

cinzel

foto Carlos Vilela

Viver:
esculpir
o
tempo.

(do livro "Poesia provisória")

Cântico Negro

Amanheci com "Cântico Negro" na cabeça, um dos mais belos poemas de todos os tempos, escrito pelo português José Régio, em 1925.

Na década de 70, Walmor Chagas fez um espetáculo, "Os portugueses", onde interpreta vários poetas, de Camões à Antônio Botto, passando por Fernando Pessoa, Cesário Verde, Mário Sá-Carneiro, e entre outros igualmente importantes, José Régio. Foi a melhor interpretação de "Cântico Negro" que já vi-ouvi-vivi. Mas não encontrei registro dessa apresentação.

A interpretação de Maria Bethânia, de 1982, é também comovente, tão bela quanto o poema.