página em branco

Faz-se sob encomenda pães, biscoitos, tortas... 

Poesia, não.

o deserto de cada dia

Metrô lotado. Braços e corações pendurados no balanço subterrâneo. Todos ilhados em seus ipods. O vagão é um deserto pulsante.

folhame

 foto Brena Nielsen

 Renovar, sempre. Das coisas mais completas da vida, já temos o que nos feriu.

prenúncio

foto Pamonkn

Faço

suas feições

no meu coração

seus contornos

na minha pele

seu endereço

no meu peito.

Nunca me devolva

a mim se me ganha.

Eu já me entreguei

e você não levou.

Aguardo-lhe com minha memória.

dilacerado

Você não tem mais onde me machucar: meu coração é todo um hematoma.

o carma dele é minha armadura

Há três semanas uma leitora deste blog, a poeta Neuzza Pinhero, de São Paulo, escreveu-me dizendo que tinha lido um poema em Natal, Rio Grande do Norte, intitulado "Carma", de autoria de Plinio Sanderson, conhecido no meio literário da capital potiguar. E ao ler o poema mais de uma vez, Neuzza viu que é o mesmo poema "Armadura", de minha autoria, escrito em 1979, publicado pela primeira vez em outubro de 1981, no jornal literário "O Catolé", de Fortaleza, Ceará, e republicado várias vezes em jornais, tablóides e revistas literárias cearenses e nacionais.

O tal poeta de Natal deve ter lido numa dessas publicações. Nos analógicos anos 80 não havia internet, o meio dos poetas divulgarem seus trabalhos eram os jornais literários e, quando podiam, os livros. Não haveria outra forma dele ter conhecido o meu poema, muito menos ter acesso aos manuscritos originais, guardados numa pasta, a sete chaves numa gaveta de um velho guarda-roupa, em Fortaleza, com todo zelo que um artista deve ter com sua cria.

O dito cujo poeta potiguar gostou muito do poema, e de maneira incorreta de apreciá-lo, passou a recitá-lo em eventos literários, dizendo ser dele, chegando a publicar no jornal Tribuna do Norte, da capital do seu estado.

Diante a surpresa e chateação fiz uma busca minuciosa na internet sobre o "Carma" dele que é minha "Armadura", e  comprovei o que a poeta Neuzza me disse. 

Ao conseguir um contato com Plinio Sanderson, através do site Facebook, suas argumentações não me convenceram: "nos anos 80 eu fazia parte da geração de poetas marginais e recitávamos poemas de vários poetas", "foi publicado pela tribuna do norte, jamais editei-o", "não lembro como me chegou o poema, faz muito tempo, não sabia do autor", "incorporei-o em recitais, nunca, jamais publiquei-o", "o jornal publicou não sei como, não fui eu que enviou". E contradizendo querendo me afagar: "a poesia é muito massa, desde já darei crédito".

O que achei na internet não foi nada disso, caro Plinio!

Nunca me importei que os meus poemas fossem publicados e lidos por quem gosta. A poesia é para ganhar o mundo, para ir de encontro às pessoas. Mas assumir a autoria de uma obra, mudar o título e divulgá-la como sua, quando nenhum pedaço de verso dele pode ser - eu aqui parafraseando Lupicínio Rodrigues, em busca de nervos de aço para engolir uma dessa! Não dá!

Tenho todas as provas da autoria do poema. Recortes de jornais, registro na Biblioteca Nacional e testemunho de pessoas.

Caso entregue a um advogado especialista em direitos autorais.

bússola

 foto Alberto Monteiro

O que pressinto

me guia.

O que aparece

desconfio.

O que desejo

me norteia.

O que sugere

me previno.

O que choro

me revela.

O que sorrir

me resguardo.

O que escrevo

me entrega.

O que apago

me devolve.

(do livro "Poesia provisória")

conjuções

 

 foto Paul Sends

No passado deveria ficar o que nos desagradou

o que doeu, 

o que desmanchou. 

Com tudo

a memória vem

por toda via. 

Cabe no presente 

não por tanto

mas no futuro.

ocasião

 Douglas Felisman

 

Aproveito

o ensejo

para lhe dar um beijo.

A rima é pobre.

O gesto, nobre.

(do livro "Poesia provisória")

medida

 

 David Fleshman

 

Caberão no poema

 

quando

                    soltos, 

                                       os beijos

quando

                  largos,

                                         os abraços

quando

                       estradas,

                                                os passos

                                                               ?

(do livro "Poesia provisória")

neve

 foto Hague

 Na página em branco

o poema que se foi

à espera de outro que virá.

A página em branco

é ponte

entre

a

saudade

e

a

esperança.

(do livro "Poesia provisória")

dilacerado

 

Você não tem mais onde me machucar: meu coração é todo um hematoma.

sentido

 foto Dick Seltmandoski

  O que é um homem

sem um sonho?

O que é um homem

sem o passarinho?

O que é um homem

sem o horizonte?

assim

o homem é carcaça

ossos montados

no calor da tarde

inútil diante da paisagem.

(do livro "A distância e a paisagem")

lençol

 foto Dominique Lefort

 Cubro

o teu corpo nu

com

o meu corpo nu.

(do livro "Roteiro dos pássaros - remixado")

profano

foto Marcus Claesson

Ameaçam-me atear fogo
às vestes e às paixões
se eu não calo o canto
se eu não sigo as setas
se eu não cesso os beijos

isso
quando mais ardem
fora e dentro de mim
as vestes e as paixões.

(do livro “Roteiro dos pássaros - remixado”)

resgate

foto Larry Sherman

Sempre ao escrever um poema resgato-me de algum lugar.
(do livro "Poesia provisória")

Bloco de notas

Caros amigos, quando puderem passem pelo ótimo blog do escritor Marcelo Novaes, de São Paulo, que entrevista poetas. Tive a alegria de ser um dos seus convidados.

http://bit.ly/bLB01I

cofre

 foto Pomankn

 Quando quiseres

venhas

e gires com as pontas dos dedos

o meu coração.

Encontrarás

teus segredos nos meus olhos abertos.

Guardo no peito

o íntimo

de quem se achega.

(do livro "Poesia provisória")

domicílio

 
foto Michael Kenna

Não me procure nesse endereço:
meu coração mudou-se.
Pouco resta do antigo inquilino.

A casa está vazia.

(do livro “Raios”)

minh'avó

foto Nirton Venancio

 Minh’avó caminhava pela grande casa.
Minh’avó muito pequena, até um dia desses,
caminhava pela grande casa.
Continuava com seus passos
seu cansaço
seus laços.

 
Minh’avó alterou a lei da física:
carregava no seu espinhaço tão frágil
décadas décadas décadas
datas datas datas
dias dias dias
carregava festas
aniversários
e algumas compras
carregava guerras
revoluções
e algumas brigas.

Teimosa, não se dava conta de toda essa carga
e olhava pela janela
o automóvel na rua
a moça na calçada
e ninguém mais em direção à igreja.

(do livro “Trem da memória”)